ese pez trompeta

siempre escribe después de las doce esta mujer.
o esta niña pequeña con su notebook de su cabeza porque ahí anota las cosas.
no todas se recuerdan pero las que son importantes sí.

se van complicando las cosas y el color de la letra que todos los días tiene que ser diferente.
o quizá no, pero a veces se vuelve un dilema.
martes terminó. miércoles todavía no se puede decir que comenzó.

qué pensas hoy? por acá todas las cosas pasaron como en un día de martes, octubre nueve, de dos mil siete.
vinieron las nubes y le cebaron unos mates a la primavera para distraerla así que volvieron las zapatillas y el buzo que ya se quería ir a hibernar pero al rebés. no existe palabra pero pongamos de vacaciones a lo profundo de tu ropero.

las remeras manga larga y los pollowers, a dónde van en este tiempo?
a mi me gusta más el verano pienso, porque está todo verde y el pasto sale con olor diferente y también quiere quedar en tu ropa cuando vas a tomar sol o simplemente a sentarte a pensar.

me gusta el color rojo de tus zapatillas. yo quiero que siempre tengas un par de esas zapatillas.
y otra remera color salmón. y tu grangran sonrisa para que juntos nos miremos al espejo y ahí queden marcados.

qué lindo eso, no?

tomamos mate con la gordis. mate con charlas de familia.
con magdalenas, no hay que olvidar que estaban riquisisisisimas.
que mi abuelo fue el mejor del mundo, lo sigue siendo. y otras cosas más.

ahora el pelo moja la espalda con toalla húmeda.
pero ya nos vamos a acostar y mañana a levantarse temprano.
contame un poco de tu día.

ahora me voy a soñar.
quizá me cuentes de tus cielos azules o con olor a buenos aires.